AMouR tOUjouRs

C’est la plus vieille histoire du monde, et les mots sont usés à force d’avoir servis. C’est l’histoire du grand jeu auquel se livre les hommes et les femmes ; d’une fièvre éclatante dont les victimes ne veulent pas guérir et parfois meurent. On a écrit des milliers de livres pour tenter d’expliquer pourquoi elle frappe ici plutôt que là. Des chansons douces courent sans relâche sur les ondes pour exprimer le bonheur et la douleur. Et moi, là, je tente de raconter comment c’est sur ma tête que la foudre est tombée, dire le roulement du tambour dans ma poitrine, la triomphale reddition, le fabuleux naufrage. Si l’histoire est usée, le cœur de chacun excelle à en régénérer la souffrance.

Comme la salamandre...

La pudeur semble pouvoir prendre de nombreuses formes. Comme celle, symbolique de la salamandre, qui dit-on révèle l'emplacement du trésor qu'elle a en garde.
Par le verbe oui peu-être, sans pour autant vous laisser vous y agenouiller. Alors il se consume de l'intérieur, de ce feu  nourrit de fantasmes, luxure et cupidité. J'imagine parfois mon sexe, pierre froide; mon ventre, caverne vide et sombre; dans les mains d'un alchimiste. Mon corps tout entier transformé en or, et devenir par cet homme femelle. Femelle, plus grande que le mâle.
Chut ! ne parle pas comme ça. La vulgarité ne scied pas aux jeunes femmes. Honte à toi, même de le penser. Chasteté = Salut. Par toutes ces allégories de femme vertueuse, par cette éducation dogmatique, fixée au rouge sang de règles impures; je suis devenue cet animal si froid que rien qu'à toucher le feu de ton regard, je l'éteins, comme le ferai la glace.
Au sein de ma tribu j'existe, et même par cette force, je suis à leurs yeux indestructible. Cependant lorsque je suis nue, seule, face à ce corps, mon regard lui m'indique que je suis comme retirée de moi même.

Un cri en dedans...

 


Je dérape dans la brume des émotions, cherche une retraite de silence, un cri en dedans que personne n'entends.

Mon p'tit bonheur à moi...

Une araignée ce matin est venue s'installer dans mon petit bonheur à moi. Elle était arrivée, sans doute, chez nous un jour de marché parmi mon panier de légumes. Elle se présenta à moi après la vaisselle du déjeuner toute apeurée par le torrent d’eau qui déboulait sur elle. Au matin suivant je la revis sur la table de bois, en veille, mais sans peur. Et ce matin, en prenant mon café je vis qu’elle avait durant la nuit tissé sa toile entre les trois brins de muguet offert par Michel.

Présence...

Qu’est-ce qui fait la différence entre hier et ce jour ?
Entre l’avant et le maintenant ?
Tu es là !
Pourtant tu l’étais déjà ! Depuis 4 années.
Proche, plus proche, et si loin … Est-ce le souvenir de mon ventre qui intensifie cette présence ?
Comment définir cette impression du lointain physique et de la présence presque permanente dans l’esprit ?
Comment faire grandir la présence pour alléger le manque …

Méditerranée...

Grand-mère était fatiguée. Elle appuya sa tête sur la poitrine de grand-père. Mais il y avait là quelque chose; sous sa chemise.
"Ce n'est rien ! " dit grand-père d'un ton embarrassé. Il répéta "ce n'est rien!" en sortant un petit sac de sa chemise; "c'est juste un peu de terre !"
Ils s'en serviront pour planter du basilic dans leur nouveau pays. Sa terre, gardienne de son histoire. Sanctuaire des ossements de ses parents. Elle est la source de sa spiritualité, de son savoir, de son imagination, de sa langue, de ses traditions. Elle les guides, les nourrit, les soigne, les rassure, les rejoints...

Essais d'écriture slam bis

Je pourrais te dire quand même
Que parfois j'ai de la peine.
Mais lorsque le soleil se lève
Je me sens pousser des ailes.
J'aime! j'aime! j'aime!
Je pourrais te dire la vie est belle,
C'est chouette dans ma galère.
Mais lorsque je me lève
Parfois j'ai de la peine...

essai d'écriture slam...

Prends l'amour quand il vient
Car rien nous appartiens
Prends la vie dans tes mains
On ne sait pas demain
Viens
Nous irons au bout du chemin
Un de ces 4 matins
Viens
Laisse ta main dans la mienne
On ne sait pas demain.

Eloge à la paresse

Savez-vous à qui vous avez à faire ? Je suis la spécialiste du repos bien mérité, une inconditionnelle de l'insouciance, une adepte fervente de la quiétude, une femme de paix, un membre actif du club des dormiasses, une partisanne des édredons à plumes, une pro de la détente, une exubérante de la tranquilité. Et je plains de tout mon coeur ceux que l'heure tracasse.

Le vent...

C’est au printemps que je l’ai aimé.
Il avait posé sur ma joue une caresse légère à l’odeur de lilas.

A l’été, nous nous retrouvions le soir au jardin. Dans son souffle tiède il me murmurait ses aventures sahariennes, et je rêvais de Prince arabe.

L'automne s'installait peu à peu quand son humeur devint excessive. Il avait des colères folles où tout volait sur son passage ; puis des absences devenant très vite pour moi des attentes. Je me suis surprise à frissonner.

A l’hiver je l’ai détesté. Il était devenu cinglant et froid. Je l’ai quitté.

Blottie près de la cheminée où les bûches de hêtre flambées, j'ai prié. Que me revienne ce doux vent à l'odeur de lilas.